按照现在的时候反推,汉尼拔・莱克特逗留在佛罗伦萨,是现在的十二年前。

他看到了汉尼拔。

他和他,本就分不清了。

深棕色的头发湿漉漉地贴在脸庞, 下颌带着纤细的胡渣, 哪怕他看上去有些不修面貌,却也无损他五官的出众,另有那掩不住的芳华弥漫的气味。

他展开了眼睛,有些脱力地长长舒了口气。汗水浸湿了他的额发,但他的脸上却带着欢愉的笑容,眼眸敞亮,熠熠生辉。

面前这张脸,更像是十多年前的本身。

就在威尔・格雷厄姆踌躇不决的时候,汉尼拔・莱克特动了。

他想要他看到的,他终究看到了。

不竭地顺从,不竭地挣扎,而在那一刻,他终究承认, 他和他, 早已经分不清相互。

路过的观光者有些惊奇地看向威尔・格雷厄姆,这个俊美的青年正站在《春》之前,手指腾空挥动,似在描画着甚么。他唇边的笑容是那么得文雅,手指描画的行动是那样得安闲,就像是一个置身殿堂当中的艺术家,正在停止着本身的创作。

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